Al principio, me costó descifrar la naturaleza de aquel enigma que se presentaba ante mis ojos. La joven de mirada tierna era, en su esencia, un laberinto en el que cada intento de comprensión se convertía en un espejismo. La realidad, se bifurcaba en infinitas posibilidades.
¿Por qué nunca me hablaba? Esta pregunta me asaltaba con la insistencia de un verso olvidado. Y fue así que, en un arranque de desesperación —o quizás de revelación— decidí ofrecerle un ramo de flores sintéticas, cuya artificialidad parecía resonar con el vacío del universo. Sin previo aviso, me dirigí hacia ella en una tarde cuyo tiempo no podía determinar.
El boulevard donde solía encontrarse se iluminó con neones que parecían susurrar secretos antiguos. Con el corazón palpitante como si estuviera cruzando uno de esos umbrales borgeanos entre realidades, me acerqué y le hablé —o intenté hablar— durante un lapso que se extendió hasta lo inasible, conjurando la ilusión de que mis palabras podrían romper el silencio que nos separaba.
Sin embargo, la realidad se impuso con la fuerza de un destino inexorable cuando el dueño del lugar, con una voz cargada de advertencias y sombras, me dijo: "¡NO TOQUES A LA MANIQUÍ!".
Así fue como descubrí su nombre: Moniqué.
Un nombre que resonaba como una palabra en un idioma olvidado, evocando imágenes de París y sus laberintos infinitos. ¿Acaso era francesa? ¿O simplemente una creación de mi mente errante?
En este juego interminable entre la realidad y la ficción, entendí que cada encuentro es también un desencuentro y que cada nombre puede ser tanto un destino como una prisión.
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